Der September reift die Trauben in den Wein,
weht die Schwalben übers Meer,
wirbelt Goldlaub
hinter Deinen Schritten her.
Dass Du jetzt im Rücken der Sonne wohnst,
sagte man mir.
Das ist schön
und hoffentlich.
Nur bist Du eben nicht mehr hier.
Fortsein
